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und in Afenbutter gesottene Pfauenhirne verspeise. Man sagt, ich
spiele Krocket mit menschlichen Schädeln, die in Louis-quatorze-Per-
ücken gehüllt wurden.«
»Ich weiß nicht, was das für ein Sport sein soll«, bemerkte Burnaby
stirnrunzelnd.
»Aber genug von meinem Leben. Erzählen Sie mir mehr von Ihren
Ballons«, bat sie.
Er überlegte. Spiel deinen Trumpf aus, dachte er. Leg dich ins Zeug,
bring deine beste Geschichte vor.
»Im vergangenen Jahr«, begann er, »stieg ich mit Mister Lucy und
Captain Colvile vom Crystal Palace auf. Der Wind kam bald von Süden,
bald von Westen. Wir waren über den Wolken und überlogen, so
schätzten wir, wahrscheinlich das Mündungsgebiet der Themse. Die
Sonne brannte auf uns herab, und wie der Captain richtig bemerkte,
war es verteufelt heiß. Darum zog ich meinen Rock aus, hängte ihn an
eine Ankerspitze und antwortete dem Captain, es habe zumindest ein
Gutes, über den Wolken zu sein. So könne ein Gentleman sich in der
Öfentlichkeit in Hemdsärmeln zeigen.«
Er hielt inne und lachte in der Erwartung, dass sein Lachen erwidert
werde, so wie in London, aber sie hatte nur ein kleines Lächeln im
Gesicht und einen fragenden Blick. Durch ihr Schweigen beunruhigt,
sprach er eilends weiter.
»Doch dann, als wir dort saßen, mit so wenig Wind, dass wir fast
meinten, in eine Flaute geraten zu sein, senkten wir - genauer gesagt,
einer von uns, und der machte dann die anderen aufmerksam - den
Blick nach unten. Stellen Sie sich die Szene vor. Unter uns lag eine
weite Fläche laumiger Wolken und versperrte uns die Aussicht hinab
auf das Land, oder das Mündungsgebiet, und dann bot sich uns dort
ein erstaunlicher Anblick. Die Sonne« - er hob eine Hand, um deren
Position anzuzeigen - »warf auf diese lache Wolkendecke ein genaues
Schattenbild unseres Ballons. Wir konnten den Gassack sehen, die
Seile, die Gondel, und was das Seltsamste war, auch unsere drei Köpfe
