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Leid ist vertikal - und schwindelerregend -, Trauer hingegen horizont-
al. Leid dreht einem den Magen um, raubt einem den Atem, schneidet
die Blutzufuhr zum Gehirn ab; Trauer bläst einen in eine neue Richtung.
Doch da man in einer Wolkendecke steckt, kann man überhaupt nicht
erkennen, ob man in einer Flaute festsitzt oder sich in trügerischer
Bewegung beindet. Man hat keine nützliche kleine Erindung zur Ver-
fügung, die aus einem winzigen Papierfallschirm an einer fünfzig Meter
langen Seidenschnur besteht. Man weiß nur, dass man kaum etwas be-
wirken kann. Man ist ein aeronautischer Neuling, allein unter dem Gas-
sack, ausgestattet mit ein paar Kilo Ballast und der Information, dieses
Ding, das man in der Hand hält und noch nie gesehen hat, sei die Ven-
tilleine.
Anfangs macht man weiter das, was man immer mit ihr zusammen
gemacht hat, aus alter Gewohnheit, Liebe, dem Bedürfnis nach einem
Muster. Bald erkennt man, in welcher Falle man sitzt: gefangen zwis-
chen der Wiederholung dessen, was man mit ihr zusammen gemacht
hat, aber ohne sie, und sie dadurch zu vermissen; oder etwas Neues
zu machen, etwas, was man nie mit ihr zusammen gemacht hat, und
sie dadurch auf andere Art zu vermissen. Man empindet den schmerz-
lichen Verlust des gemeinsamen Vokabulars, der Metaphern,
Neckereien, Abkürzungen, Insider-Witze, Albernheiten, vorgeblichen
Rügen, amourösen Fußnoten - all der versteckten Anspielungen, die
voller Erinnerungen sind, aber wertlos, wenn man sie Außenstehenden
erklärt.
Auch die größten Bohemiens entwickeln im Zusammenleben als Paar
Muster, und diese Muster folgen einem jährlichen Zyklus. Daher ist
das erste Jahr wie ein Negativbild des gewohnten Jahresablaufs. Das
Jahr ist jetzt nicht mehr mit Ereignissen besetzt, sondern mit Nicht-
Ereignissen: Weihnachten, der eigene Geburtstag, ihr Geburtstag, der
Jahrestag des Kennenlernens, der Hochzeitstag. Und darüber legen
sich neue Jahrestage: der Tag, an dem die Angst einsetzte, der Tag des
ersten Sturzes, der Tag, an dem sie ins Krankenhaus kam, der Tag, an
