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Felsen, ausgerüstet mit einem Piknikkorb, ein halbwühsiger Junge lief voran. Er
trug einen Sonnenhut und das Halstuh geknotet wie ein Pirat, und als die Eltern
sih auf einen Vorsprung setzten, um das Piknik vorzubereiten, kleterte er weiter.
Es shien, als wollte er systematish alle Felsen besteigen, bei jedem kleterte er
hehelnd nah oben. Auf einer der Kuppen verharrte er. Er überlegte kurz, dann
fuhr seine Hand in die Hose. Er holte seinen Shwanz raus, und so, weithin sihtbar,
pinkelte er die Klippe runter, pinkelte in die violete Naht, pinkelte mit gestrekten
Shultern und in hohem Bogen gegen diese Übermaht gleihgültiger Shönheit an,
es stekte Verzweilung und Stolz darin, und man konnte es spritzen hören.
Später zogen Shaten auf. Später zeigte der Himmel, dass er eigentlih ein
Shädel war, und die wenigen Wolken, die man jetzt niht mehr so deutlih sah,
waren das Gehirn, und das Meer war aus Blut, und die Steine, die Steine am Strand
waren Zähne, und häte es Berge gegeben, wären sie Knohen gewesen, und das ist
es, was Gotland für Alleinreisende so anziehend maht. Man geht in die Landshat,
und die Landshat dringt ungestört ein und entzündet ein leihtes Delirium. Ein
Delirium, in dem es sheint, als wäre der Riese Ymirs genau hier, in den Klapper-
steinen am Meer, ershlagen worden, bevor aus seinem Körper die Welt entstand.
Das allerdings war kein Hirngespinst, jedenfalls niht mein persönlihes. Dieses
Gespinst entstammt der Edda-Saga, der Ursaga der nordishen Mythologie.
Es war also alles da, bis auf Bergman. Ih suhte ihn am nähsten Tag. Dabei fol-
gte ih der Linie auf der Landkarte, die sih in eine staubige Sandpiste verwandelte
und zwishen Kiefern und Waholderbüshen hindurhshlängelte, dahinter war ir-
gendwo die Ostsee. Nah einer Weile gab der Wald eine Ansammlung von Gehöten
frei. Ein kleiner Junge spielte im Shlafanzug Ball. Er hate einen ungewöhnlih
großen Kopf. Er trat den Ball zwishen Ställen und Shafwiesen immer wieder ge-
gen eine Wellblehwand, Staub lirrte in der Sonne auf dem sonst menshenleeren
Platz. Die Namensshilder auf den Briekästen, wie üblih bunt an einer Holzlate
aufgereiht, lauteten Peterson und Björke. Nihts regte sih bis auf das eintönige
Donnern des Balls. Das Auto hate Kalkstaub aufgewirbelt, der sih auf Winds-
hutzsheibe und Außenspiegel legte und die Hartlaubgewähse am Straßenrand
mit einem zähen Weiß überzog. Den gehörnten Shafen drang er in die Augen, eines
nieste. Bergman fand ih damals niht. Später wurde mir gesagt, es herrshe shwei-
gendes Einvernehmen auf der Insel, Bergmans Wohnort niht preiszugeben. Man
hate mih in die Irre geshikt. Seit Shwedens berühmtester Regisseur jedoh im
