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Lapislazuli
Sonntagsfrühstük am Bosporus. Sonne, Frühlingsgemurmel. Mit einem Mal wehen
Tehnobeats herüber. Eine Jaht shaukelt heran. Obendrauf, lässig überm Steuer, ein
Junge: Sonnenbrille, gestutzter Bart, Zigarete im Mundwinkel. Das Gestampfe wird
lauter. Die Jaht eher billig. Vorstadtjugend kommt einem in den Sinn, die den Flan-
euren der Innenstadt-Boulevards den getunten Opel vorführt. Der Bosporus-Stenz set-
zt an zu einem Shlenker, aufs Ufer zu. Im Café heben sih die Köpfe. Mit einem Mal
gibt die Jaht den Blik frei auf ihr Unterdek - und dort auf drei Kumpels, die zuk-
en, tanzen, zu den nun dröhnend lauten Beats grotesk die Arme verdrehen. Im Café
weiten sih die Augen. In völliger Verkennung der Lage dreht der Steuermann bei zum
inalen Shaulauf. Mit einem Mal briht es aus: erst Kihern, dann Prusten, shallendes
Gelähter im ganzen Café, die Frauen am lautesten. Zeigen mit dem Finger auf die
Zappelnden, halten sih den Bauh. An Bord tanzen sie tapfer weiter, mit geshlossen-
en Augen, damit man ihr Entsetzen niht sieht. In Zeitlupe shwebt das Boot vorüber.
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